Heute ging ich zum Friseur.
Dort erkannte ich, wer drei Monate unter dieser grauen Haarpracht wohnte
und dass ein Lächeln sich lohne
jeden Morgen vor dem Spiegel.
Ab sofort verteile ich, aus dem Cremetiegel,
die Creme wieder im Gesicht
und nicht
in den Haarspitzen,
in diesen soll sie nämlich nicht sitzen.
Auch wenn die Werbung viel verspricht,
in den Haarspitzen sitzen meine Falten nicht.
Zwischen bunten Graffiti sitzen,
Sonnenstrahlen über die Dächer blitzen.
Die Ziegelsteine leuchtend rot,
aufblitzen in der Sonnenglut.
Er hat Zeit, der Koch am Grill,
weil noch niemand etwas zu essen will.
Schwarz gekleidet, orange betucht
wartet er auf die Menschenflut.
Die, bald hungrig sitzend im Garten,
auf seine Grillkünste warten.
Sanft plätschern die Stimmen,
rotbraun die Bänke schimmern.
Neben dem Grill steht das Fass.
Andreas zapft das kühle Nass,
bestellt von Kellnerinnenchor.
Ich bin ganz Ohr,
denn die „Countryroad“ wird gerade besungen.
Selten hat sie schöner geklungen,
als hier im Hof der Kofferfabrik,
die „All your need is Love“ – Botschaft im Blick.
Über mir der wilde Wein
wächst prächtig hoch am Ziegelstein.
Der Wind trägt Grillduft zu mir her.
Der Duft von Pommes legt sich schwer
darüber. Ich lausche den Liedern,
dem leisen Schaben meines Bleistiftes auf dem Papier.
Eine Menschenkarawane ist auf der Suche nach einem Sitzplatz.
In dieser hektischen Stadt ist dieser Ort ist ein versteckter Schatz.
Schwalben lärmen, die erste Fledermaus schwebt durch den Hof,
lautlos.
Die Atmosphäre ist hier einzigartig schön,
kommt lasst uns in die Kofferfabrik geh’n.
In die Galerie zum PoetrySlam und ins Theater,
wir streicheln auch einen der zahlreichen Kater.
Im Musicclub die Töne schwirren,
an der Theke Gläser klirren
und nirgendwo
ist die Schlange am Damenklo,
so informativ wie hier.
„Prost, darauf noch ein Bier“
Und nun soll dies alles plattgemacht werden?
Dieser Sehnsuchtsort auf Erden…
Verpackt in bunte Taschen oder Tüten
erzählen sie Mythen
von Amazonen,
welche wohnen
am Amazonas.
Geschichten von dies und das:
Gedichte von Liebe.
Briefe der Herzensdiebe,
Erotik für die Lust,
Sachbücher für den Wissensdurst.
Für Hobbykommisare jeder Art,
hält er unendlich viele Krimis parat
und mit dem Kinderbuch
ist es Aufzählung genug.
Ich kann einfach so hin laufen
und was ich möchte, meist‘ sofort kaufen.
Echtes Geld wandert von Hand zu Hand
und nimmt die Gestalt eines Buchband’s
an. Mein Buchhändler, mein Vertrauter,
schaut er
doch in mein Herz,
liest dort mein meine Wünsche, lindert meinen Schmerz,
meine Sehnsucht nach Buchstabensalat.
Für das Dessert hält er Lyrik parat
oder Prosa,
manchmal auf rosa Papier –
jedoch noch nichts von mir.
Ich rieche schon die gute Luft,
hör‘ der Insekten summen.
Die Wiesen verbreiten ihren eigenen Duft.
Am Fluß entlang zu bummeln.
Frei von des Alltags Hast,
hinaus und Mal was Grünes sehn.
Frei von des Winters Last,
ohne Mantel spazieren gehn.
Warme Frühlingsluft
mit Musik der Insekten, sie summen.
Die Stadt verbreitet ihren eigenen Duft.
Im Park entlang zu bummeln.
In meinen Träumen höre ich schon,
das Rutschen der Stühle.
Sehe einen geöffneten Eispavillon,
schmecke die süße Kühle.
Noch hülle ich mich in meinen Mantel,
ziehe die Mütze über meine Ohren,
schnüre an meinen Stiefeln die Bandel –
Winter, bald hast du verloren.
In dieser Legislaturperiode
wurde Wirtschaft marode,
Kultur zerfetzt,
Menschen aufeinander gehetzt,
Demokratie zur Seite geschoben,
Exekutive hat sich erhoben,
dem Tod wollte man Einhalt gebieten,
öffentliches Leben kam zum Erliegen,
Menschen mit Schuldgefühlen umwoben
und ständig wird das Leben weiter verschoben.