Manchmal sitz‘ ich bis tief in die Nacht,
der Stift in der Hand hält mich noch wach.
Manchmal sitze ich auch am Tage,
der Stift in der Hand wartet auf die Frage.
Manchmal sitze ich auch stumm,
der Stift in der Hand weiß nicht warum.
Manchmal höre ich mich laut lachen,
der Stift in der Hand schreibt vergnügliche Sachen.
Der Stift in der Hand, der bin ich.
Mal ernst, verletzlich und wieder vergnüglich.
Der Stift in der Hand um keinen Satz verlegen,
Papier zu beschreiben für mich ein Segen.
Ich denk‘,
ich schenk‘
statt Pralinen lieber Nelken,
aus Buchstaben die niemals welken.
Binde aus Rosen
und Herbstzeitlosen
ein Blumenbouquet,
mit einem Toupet
aus Samenhaar’n
vom feinsten Löwenzahn.
Aus den kleinsten Pflasterritzen
sah ich ihn sonnengelb hervor spitzen.
Der rote Klatschmohn
blüht lange schon.
Leider ist der Flieder schnell verblüht,
ich sing‘ ein leises Trauerlied.
Nun ist es Nacht,
die Blütenpracht
den Mond betrachtet
und auf die Kühle wartet,
auf Morgentau hofft,
bevor die Sonne an mein Fenster klopft.
„Wohin des Weges,“ zwitscherte fragend der Frosch.
„Ich suche den Sinn des Lebens,“ klapperte der Storch
und stakste eilig von dannen…
Ufff, dachte der Frosch, noch einmal gut gegangen.
Laut oder leise regnet es noch
von allen Seiten ins Hosenloch.
Der Regen hat einen Riesenspaß,
alle am Festival sind pitschenass.
Die Regentropfen fallen ungehemmt.
Endlich ein Superwochenend‘,
mit einem extrafreien Tag…
Den mag
ich dann zum Trocknen nehmen
und mich dann nach ganz viel Sonne sehnen.
Ach Sonne, liebste Sonne mein,
schein‘ bis in mein Bett hinein.
Regentropfen, du nasser Tag,
bist für mich nie eine Plag‘,
eher mein Haushaltssegen.
Bei Regen
erwacht mein Aufräuminstinkt
und bringt
alles wieder ins Lot –
Aufräumen, das oberste Gebot.
Nun liegt alles wieder an seinem Platz.
Somit findet mein Eheschatz
nichts mehr, von dem was er suchet.
Denn nichts liegt mehr da, wo er es vermutet.
Nach der Wahl gab’s reichlich Tränen.
Ob manche sich schämen?
„Leider wird’s nicht mehr grüner,“
gackern die Hühner.
Für diese steig ich in die Bütt‘,
den Gockel aus München nehm‘ ich mit.
Aus ist’s nun mit dem Ökokrampf!
Ausgedampft hat der Hanf.
Die Farbe Grün ab sofort verboten.
Der Gockel will dies nicht ausloten
und bläht sich auf, bis kurz vorm Platzen.
Kein Hühnchen will mehr mit ihm knatzen.
Das Auto mit Verbrenner
fährt weiter übern Brenner.
Und in der Stadt steht’s im Stau.
Kein Himmel ist nicht mehr himmelblau.
Die Kraftwerke verteilen Ruß.
Kein Reicher geht mehr zu Fuß.
Und mit der Welt Armen,
kennt niemand mehr Erbarmen.
„Die Welt,“ sagt der Gockel aus München,
„die kann man nur noch beschimpfen.“
Mit einen Bauern im Schlepptau,
so bauernschlau:
„Die Kuh macht Muh auch angebunden.“
Sie wird in Stall weiter geschundenen.
Die grüne Wiese leider leer.
Die Almmilch kommt von weiter her.
Das Grüne zerschlissen –
irgendwer hat’s verschiss…,
irgendeiner war dumm
und wir schlagen uns mit den Folgen herum.