Trommelwirbel laut im Flur.
„Indianerüberfall!!!“
Wo bleibt Winnetou nur?
„Indianer überall!!!“
Ich trommle für die Infanterie,
wie um mein Leben,
laut wie nie.
Türen knallen
Treppen beben,
Rufe hallen –
Nachbarn in mein Spiel eintreten.
Und mit großem Donnerhall,
es half kein Bitten und kein Flehen,
war vorbei der Überfall
und die Trommel fort, auf Nimmerwiedersehen.
Im Traum hör‘ ich sie in meinem Ohr,
als hätte ich die Taktstöckchen noch in der Hand.
Trommelwirbel laut im Flur
und Winnetou reitet über Land.
Die Blechtrommel,
ihr mit Silberfäden geschmücktes Band,
mit dicker seitlicher Bommel.
Indianerzeichen zierten den blauen Rand
und in ihrer Mitte
bemalte Krieger, die tanzten
und trommelten nach alter Sitte.
Heute liebkosen meine Hände die Fransen
der feinen Schnur an der Jembe aus Holz.
Meine Fingerspitzen
ganz stolz
über ihr Trommelfell flitzen.
Heute nenn‘ ich sie mein,
mehrere Trommeln fein.
