Singend stirbt die Schnake.
Zu Herzen geht mir ihre Klage.
Doch teile ich mit niemand freiwillig mein Blut,
so weit, so gut.
Nun liegt sie hier, in ihrem Blute.
Auf meiner Stirn die Zornesglute.
Sie ist mir über den Arm gekrochen,
hat zugestochen und ich sah rot…
Die Mücke nun tot.
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